( para Camille Claudel)

Minha poesia chora o silêncio da sua ausência.

Ela é quase nada diante da sua essência

e dos amargos anos de paixão, solidão e loucura

(decrépita tecelã da vida) que só se vê,

quando a noite é muito escura.

Sua ferida incurável não tinha ponteiro

que indicasse o grau de seu desespero

e a trajetória do véu do fronteiriço.

Entre o abismo e o paraíso

ficou no fio de algum lugar.

Irremediável sua chaga,

ninguém defendeu sua causa.

Não havia remédio para essa úlcera.

Seu amante lhe esqueceu,

seus parentes lhe abandonaram.

Em seu exílio, gemia de dores e espasmos.

Engaiolaram seus vôos.

Mas impossível foi proibir-lhe

qualquer expressão maior

de arte e desejo.

Quando em sua arte me deleito,

desnudo talvez, o que preferia esconder.

Minhas mãos tateiam

a forma e a beleza de suas esculturas.

Exculpo seu corpo fraco e apagado

na precisão de uma estátua perfeita.

Minhas estátuas não são de mentiras.

Seu espírito está dentro delas.

Como posso compreender suas formas secretas,

e traduzir o sentido exato e oculto

dos seus pensamentos que criaram

a perfeição de cada estátua?

Mas, por momentos mágicos do tempo,

permaneço atenta aos gestos doces

que sua marreta pulverizou cada pedra;

que sua insânia expressou nas formas

do frio bronze de sua dor permanente.

Eternizada na dureza do mármore,

por você foi moldada com sabor de sangue.

Agora, congelada num interminável tempo,

seu relógio não volta a andar, minha irmã.

No entanto, percebo a cada manhã,

o ruído indiscreto do meu relógio a parar.

O mundo inteiro arde nesta tarde, Camille,

mas eu simplesmente prefiro,

contemplar sua arte que nutre meu espírito

e repercute no céu de minhas nuvens.

Pedras partidas…

em pó e cinzas consome-se a vida, querida.

Porém, com cuidado, recolho todos os cacos

e guardo-os no bolso do casaco,

à espera de outro tempo.

Regina Rousseau